أنفٌ للعالم كله

في اليوم الذي قرر فيه ليو جينو الذهاب للبحث عن تشنغ يه، كانت الريح في بكين أخفّ من الأيام السابقة. كان الرماد لا يزال يهيم، لكنه استقر على كتفيه أرقّ من قبل.

وقف في المتجر بعض الوقت. كان الخاتم لا يزال ملصقًا على إطار الباب، واللافتة لا تزال معلقة على الجدار، متجهة إلى الداخل. كان الشيئان في مكانهما القديم؛ كان ينظر إليهما كل يوم، وبالنظر إليهما يومًا بعد يوم ترك الأيام تجوّف. كان المنضدة مغطاة بالغبار، والموظفان قد رحلا منذ زمن، وكانت الغرفة صامتة حتى أنه سمع مكنسة كنس الشارع خارج النافذة. بالأمس كان قد أغلق ذلك الدفتر الناقص بضع صفحات، وأعاد دفع الصندوق الخشبي تحت المنضدة، ونفض الغبار عن يديه. ثم قال لنفسه: لا مزيد من الحراسة — اذهب وابحث.

من يبحث عنه، لم يكن قد حدده بعد. لكن كان هناك باب واحد عليه أن يدفعه أولًا.

خرج من المتجر، تاركًا تلك اللافتة خلفه. كانت المتاجر الأخرى في الشارع لا تزال مفتوحة، وبعضها بلوحات على الطراز القديم، ورنيشها لامع ومتألق. لم يرفع بصره إلى تلك اللوحات، لكن خطوته تباطأت لحظة. الباب الذي كان يقصده — خلفه كانت أكثر عينين انشغالًا في هذا النصف من الشارع. كان تشنغ يه قد سوّد اسمه لنصف شهر، ومعظم من يشاهدون بث تشنغ يه المباشر هم أيضًا تجار في هذا الشارع. أراد أن يحوّل تلك العيون إلى عيونه.

فذهب إلى غرفة البث المباشر التي كان تشنغ يه يعمل فيها عادة.

كانت غرفة البث المباشر لتشنغ يه في الطابق الثالث من مركز تجاري قديم. عند الباب كانت أكوام من البضائع التي أعادها الآخرون وفشلوا في بيعها، صناديق كرتونية مكدسة حتى ارتفاع الركبة. عندما دفع الباب، كان تشنغ يه يتحدث إلى الكاميرا، وهاتفه مسند على حافة النافذة، والضوء يأتي من الجانب ويضيء نصف وجهه بوضوح. رأى تشنغ يه، فأمال العدسة جانبًا، لكنه لم يطفئ.

"إذن أتيت من تلقاء نفسك،" قال تشنغ يه.

"لقد أكلت نصف شهر على تسويد اسمي،" قال ليو جينو. "الآن أطلب منك أن تصوّر بالعكس."

لم يجب تشنغ يه. أعاد العدسة إلى وجهه، وأشار بيده اليمنى، وأشار إلى الدردشة بالانتظار لحظة.

"اختبار أعمى،" قال ليو جينو. "أحضر كومة من الأشياء، حقيقية ومزيفة مختلطة، وسأميّزها واحدة تلو الأخرى على الفور. إذا أخطأت في واحدة، لن أفتح فمي في هذه المهنة مرة أخرى. وإذا أصبت، فإن كلمتيك — 'فضح المزيفين' — يجب أن تصبحا 'الرجل الذي يميّز الأشياء'."

حدّق تشنغ يه فيه لثانيتين. انتقل نظره من وجه ليو جينو إلى أطراف حذائه المغطاة بالغبار، ثم عاد.

"ما يجعلك تظن أنني سأوافق."

"إذا وافقت، تصوير سقوطي يجلب لك متابعين، وتصوير امتلاكي لمهارة حقيقية يجلب لك متابعين أيضًا. في كلتا الحالتين تفوز. إذا خسرت، تحصل على مقطع؛ وإذا فزت، تحصل على مقطع أكبر."

أنزل تشنغ يه الهاتف من حافة النافذة، ووضعه على حامل ثلاثي، وعدّل الزاوية بحيث ظهرت المنضدة ونصف جسم ليو جينو في الإطار. فتح كيسًا ورقيًا يحتوي على سبعة أو ثمانية أشياء، مفصولة بورق الجرائد.

"اختبار أعمى،" قال تشنغ يه. "سأسلّمها لك واحدة تلو الأخرى؛ لن تعرف من أين حصلت عليها أو كم دفعت. خطأ واحد ونتوقف الليلة — لا مزيد من التصوير."

أومأ ليو جينو.

كان العنصر الأول أنبوب بخور أعواد. أخرجه تشنغ يه من الكيس ودفعه نحوه، وفم الأنبوب متجه نحو نفسه.

رفعه، وأمسكه أمام ضوء النافذة، ونظر إليه، ثم أعاده.

قال: "حقيقي. مادة من خشب حي — عروق الزيت تتبع ألياف الخشب نفسه، لا تتقاطع ولا تتفرع. المخزون الميت لا يُظهر ذلك."

أخذه تشنغ يه دون كلمة وأخرج القطعة الثانية من الكيس.

كانت الثانية سلسلة من الخرز. كان الخرز داكنًا كلون خشب الورد، وثقوب الحفر والشقوق كلها متجهة نحو واحد؛ وقد استُبدل الحبل الأحمر عدة مرات، وما زالت آثار الوصلات ظاهرة على الخيط.

أدار الخرز بين أصابعه، ثم رفعه إلى أنفه.

قال: "هذه السلسلة قد لُبست. لُبست لعقود. أخاديد الحبل تسير في الاتجاه نفسه، والباتينا على الجانب الملامس للجلد أسمك من الجانب الخارجي. جاءت من شخص حي، لا مُصطنعة كتحفة عتيقة."

بدأت الدردشة بالتمرير صعودًا. قفز عدد المشاهدين في أعلى اليمين مرة، ثم قفز مرة أخرى.

كان الثالث علبة صغيرة من مسحوق البخور. عندما ناولها تشنغ يه، كان الغطاء مفتوحًا قليلًا، يُظهر قليلًا من بياض المسحوق في الداخل.

فتحها ليو جينو، وغمس طرف إصبعه فيها، وفرك قليلًا على حافة الورقة. انحنى قريبًا وشمّ، وتوقف نفسًا، ثم شمّ مرة أخرى.

قال: "مزيف. مضغوط من زيت عطري، لا شيء أنتجته الشجرة نفسها. سخّن إبرة وأحرقها — ما يخرج هو حلاوة كيميائية مباشرة، بلا مذاق ختامي."

في الواقع قرص تشنغ يه إبرة، وأمسكها بالملقط، وسخّنها حتى الاحمرار الباهت، وأدخلها في المسحوق. جاءت الحلاوة أولًا، نقية جدًا؛ وبعد نصف نبضة تبع شيء آخر، كسكر محروق في قاع قدر.

قال ليو جينو: "هذا زيت عطري كيميائي. الحقيقي يشم كريهًا في الأنفاس الأولى — تظنه فسد، لكنه في الحقيقة صحيح."

الرابع، الخامس، السادس. تداولها واحدة واحدة — نقع الماء الدافئ والعد حتى ثلاثين، وخط الورقة البيضاء، والإبرة المحروقة — كل الطرق القديمة. لكل قطعة أعطى تعليله؛ أخذ تشنغ يه كلًا منها، والعدسة تراجعت قليلًا، تخفي من أين جاءت الأشياء خارج الإطار.

كانت هناك قطعة رفعها وأمسكها أمام ضوء النافذة لوقت طويل.

قال: "هذه القطعة زيتها يسيل خطأ. انقعها وستقذف. الخرز لم يكن يحمل زيتًا في الأصل؛ قُدّس لاحقًا. ضغط عالٍ دفع الزيت إلى شقوق الخشب — يبدو لامعًا، لكن نقعة واحدة تكشفه. هذا يسمى إرجاع الزيت، ويسمى أيضًا إعادة التسخين."

أخذ تشنغ يه تلك أيضًا، دون تعليق.

عندما سُلّمت السابعة، ألقى تشنغ يه نظرة إضافية.

كانت قطعة مادة، بحجم الكف، سطحها باهت ورمادي، كأن أحدهم قذفها في قاع درج منذ زمن بعيد. أخذها ليو جينو، وأدارها ثلاث مرات، وانحنى قريبًا ليشمّها، وبعد الشم أعادها إلى المنضدة — لكنه لم يتركها.

قال: "حقيقية. لكن سعرها ضُرب حتى انخفض. قال أحدهم إنها مزيفة، فصارت تبدو مزيفة الآن. هي نفسها لم تتغير."

أخذ تشنغ يه القطعة وألقاها في كيس الورق.

أطفأ تشنغ يه ضوء الملء، وقرب الهاتف، والعدسة على وجه ليو جينو وحده. كانت هذه مقدمة سؤال تشنغ يه الحقيقي، وقد عرف ليو جينو هذه الإشارة. القطع السبع السابقة كانت للمتفرجين. الجملة التالية كانت لأهل هذا الشارع.

قال تشنغ يه: "سبع قطع. ولا خطأ واحد."

تمرّر عدد المشاهدين في أعلى اليمين لوقت طويل، وتسلق إلى ارتفاع لم يره ليو جينو من قبل، قبل أن يستقر ببطء. أدار تشنغ يه العدسة نحوه وثبّت الهاتف بيده اليمنى.

قال: "بوس ليو. لديك حقًا موهبة في التمييز. فأخبرهم — من أين تأتي كل تلك المزيفات في السوق في الحقيقة."

تردد ليو جينو لحظة.

لم يكن ينبغي له أن ينطق بتلك الجملة. فبمجرد أن خرجت من فمه، سيعرف كل من في الشارع وجهه، ويعرفون عمّن كان يتحدث. فكّر في الختم على باب دكانه، وفي ذلك السجل الممزقة صفحاته، وفي ذلك الخيط المالح الذي سقط في غرفته مرة ثانية. لقد ظل يراقب طويلاً، حتى أُخذت تلك الصفحات من خزانته. المراقبة لم تعد تنفع.

«أكبر دفعة مقلدة في السوق،» قال، «ليست تلك التي تُجمع على عجل في أكشاك الطريق. إنها تخرج من ورش صغيرة تطلق على نفسها أسماء مثل بيت عمره قرن». تجرؤ على تسمية نفسها كذلك لأن قلة قليلة تستطيع حقاً شم الفرق. وكلما كان الاسم أقدم، قلّ من يجرؤ على السؤال.

لم يوقفه تشنغ يه.

تجمّدت الدردشة لحظة، ثم انفجرت. توالت الأسطر أسرع من أن تُقرأ. أشار تشنغ يه بيده خارج عدسة الكاميرا، مشيراً إلى خفض الصوت؛ هو نفسه لم يقل شيئاً.

انتهى ذلك البث المباشر متأخراً. نزل ليو جينو من الطابق الثالث؛ والريح الليلية الممتزجة بالرماد جعلته يضيّق عينيه. أخرج هاتفه؛ كانت الشاشة مضاءة، والرسائل غير المقروءة تملأ صفحة كاملة، معظمها يسأل عما إذا كان يمكنه المساعدة في فحص قطعة، أو ما إذا كان بإمكانهم تقديم طلب لسلع أصلية قد ضمنها. واحدة كانت محددة، موقّعة باسم لم يره من قبل، تقول إن لديهم خيطاً مرتدى لسنوات ويرغبون في أن يتولاه، والسعر قابل للتفاوض. واثنتان أخريان: إحداهما تسأل عما إذا كان يمكنه التوسط في بخور عيدان حقيقي، والأخرى تسأل عما إذا كان يمكن إعادة ربط سوار تفكك. هو، دكان واحد، رجل واحد، كان بالكاد يكفي لإعالة نفسه من قبل؛ وبعد هذه الليلة دفع هؤلاء الناس ثقتهم إليه خطوة إلى الأمام، وعليه أن يلحق بها. تصفّح صفحتين، ولم يرد على أي منها، وأعاد الهاتف إلى جيبه.

الشهرة شيء لم يعش عليها من قبل. بعد هذه الليلة، بدأت تتحدث عنه. تلقى أول طلبات حياته باسمه الخاص — ليس عبر الدكان، بل عبر هذا السرد العلني للسلع الذي شاهده الناس.

التكلفة التي لم يستطع تسميتها بعد. شعر فقط أن عدة دكاكين على بعد أبواب في الشارع ستعامله من هذه الليلة كشخص لا ينبغي أن يكون هناك. بين الرسائل غير المقروءة كانت هناك رسالة من مرسل يعرفه — صاحب دكان آخر في هذا الشارع — بسطر واحد: لقد ذكرتني بين من تحدثت عنهم الليلة. لم يرد.

الطرف الأكبر، لم يستطع رؤيته. لكن ذلك الطرف كان دائماً قريباً، دخل من بابين قبله، وأخذ بضع صفحات من السجل من خزانته. كلمات الليلة سيسمعها ذلك الطرف. من الآن فصاعداً لن يكون مجرد شاب يحرس ختماً؛ سيكون اسماً يُتذكّر.

رسالة أخرى غير مقروءة، من تشنغ يه، تحتوي فقط على رابط إعادة، لا شيء آخر. نقره ليو جينو ونظر — عدد المشاهدين لا يزال يتصاعد. لا يمكن تحويل الزيارات إلى مال، لكن الاسم انتشر. ما يمكن أن يجنيه الاسم، لا يعرفه بعد هذه الليلة؛ يعرف فقط أنه من صباح الغد، كل طلب يقبله سيكون عليه عيون أكثر تراقب كل كلمة يقولها.

خلفه طوى تشنغ يه الحامل الثلاثي، وأدخل الهاتف في جيبه، ونظر إليه، ولم يقل شيئاً. توقف تشنغ يه عند رأس الدرج، وكأنه ينوي قول شيء، وفي النهاية نفض الرماد عن كتفه ونزل أولاً.

عاد إلى الدكان؛ القفل لا يزال مفتوحاً، والختم لا يزال هناك، واللوحة لا تزال هناك، مواجهة للداخل. مد يده وأغلق الباب، لكنه لم يُقفله بالمزلاج. تسللت ريح قليلة عبر الفجوة، حاملة الرماد.

اهتز الهاتف في جيبه.

أخرجه لينظر. كانت رسالة خاصة مجهولة؛ خانة المرسل فارغة، والمحتوى ستة أحرف فقط:

«لا يجوز جمع البخور الخمسة.»